arranco as crostas da pele,

as da alma não saem,

arranco-as com as unhas,

e espero pelo sangue a escorrer,

quente,

perna abaixo,

até me tocar o pé,

até sujar o chão.

Uma gota do meu sangue inútil,

igual de tantos outros antes de mim,

sem mais peso do que os outros passados,

já nem me choras a mim

e eu,

que te carrego ao pescoço,

qual maldição,

qual bênção,

qual tormenta invisível,

escondida,

presente.

"carregarás para sempre essa dor"

- dizem-me -

"e nunca a esquecerás"

- dizem-me -

"e sofrerás até ao fim"

- dizem-me -

"por teres perdido o que existia"

- dizem-me -

"não carregues essa outra cruz,

guarda-a numa caixa onde não a vejas,

esconde de ti,

a lembrança do que parecia ser."

Não és outra apenas.

Não és um numero,

uma estatística,

um checkpoint por onde passei :

és a tal,

a que eu perdi.