When the Sun is set
'nd the Moon is high
The Gods have met
the Mead cup is dry

The Warrior's cry
Echoed thru the hall
-"thou shalt die!"
Standing proud'n'tall

The sword is quick
and right to hit..

poesia não existe.

Poesia é mentir

gritar ao mundo que nada é verdadeiro

deitar de costas

a verdade sobre a palha

e violentamente

fornicar ardentemente

na palha solta

e no triste sorriso

que nasce da simplicidade

de nada saber

nem nada querer

morre lentamente

todo o desejo de sorrir

Um dia todo o mundo será meu

terei-o nas mãos,

como quem segura O berlinde

aquele grande e escuro

que brilha na noite

e faz as lágrimas que queimam

sairem..

Sorria ao longe como uma criança

que sabe e quer ser feliz

como um filho da manhã

nobre e inocente

que morre por morrer

e vive para sorrir um dia

ao por do sol..

Todos morremos várias vezes.

Todos morremos várias vezes,

Em dias de doce amargura,

sobre nós abate-se o vero fado.

(desfazemos-nos em fezes,

esmigalhados por pedra dura,

deitados sobre o nosso lado)

E cada dia que morremos,

e em merda nos desfazemos,

renascemos.

E no renascer de novo,

num novo dia que nasce,

nascemos nós tambem,

saimos de um outro ovo,

e assim a vida faz-se