a torre

existe, como existem os elfos e as fadas,

uma velha torre de castelo sem castelo que a tenha

perdida escondida numa floresta velha como o tempo

nessa torre mora um velho jovem,

quando se encontra a si mesmo lá,

que contempla estrelas (é sempre noite na floresta)

e à luz da lua se senta e escreve

cabelo ao vento, a preta roupa colada ao corpo

uma espada pousada ao lado

do copo

o jovem velho feiticeiro guerreiro escreve poesia,

odes de amor à noite e cânticos de tristeza de dia,

e qual velha desfocada fotografia

que ali passasse se a floresta encontrasse o viria

sentado no chão escrevendo de caneta na mão

os tambores da guerra chegam-lhe aos ouvidos

tocando lá muito ao fundo onde a floresta toca o mundo

e ele estremeçe e sonha com a grande batalha final

que há de acabar com todo o bem e todo o mal

mas à luz da noite que tão em conhece respira

e inspira esperança expira confiança e dança

uma pequena valsa sem parceira 

e à vista da primeira

estrela celestial, ele não sente qualquer mal

mas apenas o quente de um sorrir distante.

não existe o por do sol nessa torre que se ergue

solitária e cinzenta na massa negra de árvores verdes

mas ele ainda assim o sente a fugir e a nascer

lá na fronteira entre o real e o sonho 

o calor ainda o toca mesmo quando nada se vê

que as estrelas não iluminem, do topo dessa torre

no centro dessa floresta e no que dentro dele resta

bandeiras enfeitam as paredes velhas de pedra:

pretas com lobos que uivam a estrelas de prata

ladeando um trono sem dono onde ele se senta,

sentido-se até ali onde é Deus e Senhor de tudo,

intruso por vezes recluso noutros dias.

existe sozinho ali o velho jovem poeta guerreiro

que o tempo ali não lhe têm mão nem poder,

que ali é só dele todo o conhecimento e saber

que ali é só ele todo o universo sem fim

que ali é só nele que existe uma centelha de vida

há musica nessa torre mas vêm de lugar nenhum

enchendo o ar com um som incomum 

melancólica por vezes roçando o deprimente

outras poderosa rápida ou apenas contente

a musica parece seguir o traçado dos lábios dele

ora subindo ora descendo, ora sorrindo ora chorando

à esquerda do trono um altar ao que já não é

à direita um ao que poderá vir a ser um dia,

e na mão dele um Poema que ele não lê

com medo de o acabar